O meu Palhaço, a minha palhoça.

Já eram outros dias! suas penas cintilavam novas cores, seu nariz vermelho já estava a postos para novas gargalhadas. O picadeiro era o seu céu, era onde ele fugia da monotonia da palavras secas e áridas e onde suas palhaçadas por mais sem graça que fossem, faziam sentindo para àquela platéia, e que alimentavam aquele seu apelido de palhaço do sem graça, ou palhaço absurdo, mais ainda sim, palhaço pintado e doido por gargalhadas alheias. Suas palhaçadas quando encontravam risos, ecoavam reverberos em sua alma, sentia que ali fazia sentido, sentindo e sorrindo vendo as cores dos sons das gargalhadas a toa que fugiam das suas piadas mais do que sem graça, tão sem graça, mais tão sem graça que se tornavam ridículas o bastante para roubar os risos mais despretensiosos, lembrando até aqueles episódios de Chaves mais repetidos, mas que continuam a rondar os olhos de quem o assisti. Muito mais complexo ele o é, até por que ele não se emoldura nas arestas de uma Tv, e ainda mais por que ele gosta de querer o impossivel, vivendo assim nas possibilidadades, inclusive as impossibilidades, que nada mais são que mais uma possibilidade de riso. Seu riso é pintado, mas nunca de amarelo, ele é quando é, nada além disso, e nada menos do que isso. Por isso o seu choro é tão preguiçoso e tão festejado quanto o seu riso, visto que a sua pintura também é composta pelos borrões de lagrimas na maquiagem.